истая старые страницы Давно написанных стихов, Я вижу вновь ушедших лица В потоке образов и слов. Их сразу как бы оживляет Воображение моё, Они в общение вступают, Покинув вдруг небытиё.
Внимая их негласной речи, Проник в секрет страны теней- Срок жизни душ, увы, не вечен, Он связан с памятью людей. Душа то рада, то страдает, Как будто с нами в путь идёт, Лишь потому не исчезает, Что в чьей-то памяти живёт .
А нам-то здесь какое дело, Что с нами Там произойдёт, Когда истлеет наше тело, И чувство всякое уйдёт? В могиле и темно и мрачно, В неё не проникает свет, Но в мире всё неоднозначно, Для мысли в нём предела нет.
Мысль, отражённая словами, К живым в сознанье проникает, И, управляя головами, Поступки, действия питает. Быть может, автор этих строк, Который был к неладам чуток, Когда ему наступит срок, Всё ж будет памятен кому-то.
Покуда помнят добрый след, Что был оставлен в этом мире, Для душ исчезновенья нет, Они ещё живут в эфире.