о ли май на дворе, то ли март, И прогнозы не очень верны, Теплота свой замедлила старт В силу чьей-то незримой вины.
Мы, конечно, совсем не причём, И не можем природу понять, Просто в этой природе живём, Потребляя, что можем урвать.
Но признаться никак не хотим, Недовольством полня голоса, Что мы сами погоду творим, Вырубая, сжигая леса,
Превращая в пустыню поля, Не дрожит в измененьях рука, Вот и мстит человеку Земля, Но пока ещё только слегка.