от и праздник прошёл, слава Богу, Без оваций, речей и друзей. Карантин. Поскучал я немного, И вернулся к работе своей.
Ах, незримая миру нагрузка, И писатель в трудах словно крот, Я по-русски пишу, и для русских, Потому мне не светит доход.
Длится этот процесс больше года, Сам себя заставляю- пиши, Но тружусь ведь не ради дохода, А по зову тревожной души.
Я надеюсь, что к маю сойдётся, К завершению дело придёт, Но издать мне, конечно, придётся Как обычно, за собственный счёт.
-Я не слышу, о чём вы спросили? Понимаю, так вот вы о чём, Речь идёт о поддержке России, Но Россия теперь "за бугром"...
Мы теперь для неё заграница, Это надо понять и принять, От бесплотных надежд отрешиться, И самим на себя уповать.
У России свои заморочки, Разных планов-проблем громадьё, И читать и ценить наши строчки Видно, времени нет у неё.
Не горюй, одинокий писатель! Что в России тебя не прочтут, Может, местный найдётся читатель И оценит твой искренний труд.
Отложив твою книгу, наверно, Своё мнение выразит так: Я и сам думал так же примерно, Видно, автор совсем не дурак.
Вот и будет для книги награда, Воздаяние тяжким трудам, Для того-то писателям надо Уподобиться бедным кротам!